古人究竟是如何琢磨的呢，黑色的土，酝酿墨的壤，却淀得纯粹。所以，我一直笃信墨是极通灵性的，虽然苍白似乎兀自干净着。但被墨浸染的一切，就算已经千疮百孔，恐怕也是冲不破那滑腻的薄膜的吧。
墨，一点也不漂亮，甚至是丑陋的，可我迷恋它的香，使人心安。相信么，我曾好奇地尝过它的味道，可惜除了晕染开来的淡墨在口腔里肆意充斥外，什么也没有。到底掺了水，不如在白纸上泼墨拿那么清晰，然而所谓的水墨画，不正是追求此种意境的吗？若有似无之间，仿佛被一种看不见的力量拉扯着，在笔直的线条后面，蔓延长长的轨迹，凌乱着，突兀的，却又让你说不出个所以然来。的确，就是这么难以名状。过后，你依旧认为那是最天然的雕饰。或许，生命本就应该衍生出这样一片区域，累赘得天衣无缝的区域。
它被装进玻璃瓶密封的时候，应该会痛吧，可为何，仍是这般安静，不反抗，不挣扎，默默承受。渐渐地，业已习惯。无论是逆流或是顺延，同样强大。最后，整个瓶子浑然一体，倘若切割成造型，堪称艺术品。
儿时学习书法，常染上几滴墨。尽管颜色能够洗得干净，但墨的痕迹细细看，占据的一隅很牢固，似乎深入到亚麻布的每一个纤维，除非毁灭，否则彻底放弃。
呵，真是个可恨的家伙呢。
所谓的文人墨客，既为文者，首要之务必是用墨。但究竟怎样，却未必恰如其分。浓了淡了，迟了早了，多了少了，离至臻境界永远只剩一缝罅隙，无奈。
墨很厚重，许是因为它的博杂，所以塌实。如果说，天空的湛蓝，是婴儿般的纯，那么墨，则是翠柏难以媲美的坚。不一定流离的，就是柔弱的。水烂漫下的世界，谁堪说没有蕴涵着足以摧毁城池的潜力？
笔尖触及到了它，我按紧吸管又松开，松开又按紧，重复着，乐此不疲。想象着待会它即将在一张无暇的白纸上重重叠叠，岂止单线条的一席之地，该是何其骄傲。一笔一画，全部服服帖帖，为什么硬笔和软笔书法都可以如此好看，是墨的缘故么？
我一直对制墨的过程怀有浓厚的兴趣，但又不屑于效仿古人去研磨，研了半天零星点墨汁，风一吹很快便干透，实在是事倍功半，得不偿失。想必那创造墨的前辈得怒了：你懂啥，境界知道不？其实，和磨咖啡的理论如出一辙，自己亲身而为，毕竟不舍。只是第一个使用它的人，会不会因此累得不愿继续？好事多磨，好墨难研。
要是没有这次比赛的契机，习惯了水笔的我恐怕以后很难有机会再次安静地端坐在书桌前，凝视着笔尖脉脉渗出的墨，横竖撇捺者钩，比魔方还梦幻，竟偏偏是奇迹的缔造者，残缺不堪竟成为唯美的基石。黑色，永恒的底调，似乎从它诞生起，总有人景仰，以虔诚的姿态，皆因其是图腾的魂灵，神秘圣洁。也许惟有墨，才能够把精髓诠释透彻吧，它的灵性，从从容容。
搁置在书架最高处的墨水，日子久了，便遗忘了，甚至懒得去拧开瓶盖。这亦是平凡的悲哀，但绝不是悲戚。哦，天，只一疏忽，它竟逃离了我的手，垂直下落，哗啦一声，全碎了。地上的残骸，依旧是撕裂得惊心动魄。
仅剩下的最后的墨，被阳光熏干了血液。